Когда душа моя от слов твоих остынет –
Я подойду к тебе и крикну не шутя:
Не тронь мою любовь! Не тронь ее, бесстыдник!
Она еще дитя…

Оставь мою любовь до времени свободной
И дерзостью своей ты ей не прекословь.
Не тронь мою любовь! Не тронь ее, негодный!
Не тронь мою любовь, не тронь мою любовь.

Ах, все твои слова – ненужная подробность.
Повремени еще, признанья не готовь.
Не тронь мою любовь! Она еще подросток…
Не тронь мою любовь, не тронь мою любовь.

Сжала руки под темной вуалью...
«Отчего ты сегодня бледна?»
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: «Шутка
Все, что было! Уйдешь - я умру!»
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: «Не стой на ветру»

Без тебя мне будет трудно,
Но с тобой еще трудней,
Будут мчаться, будут длиться
Сотни лет и сотни дней…
Может, встретимся мы снова,
Как когда-то во дворе,
Но увидишь ты другого,
И все будет, как во сне…
Может, чувства к нам вернуться,
Вспыхнет новая любовь,
Но лишь стоит оглянуться,
И она исчезнет вновь.
Может, дождь пойдет нежданно,
В память о былой любви,
Словно гость столь долгожданный,
Не друзья и не враги...

Мила

Я умру глубокой осенью.
Под унылый скрип телег.
И меня накроет простынью
Мой последний первый снег.

За кладбищенской оградою,
В домовине по плечу,
Никого я не обрадую,
Никого не огорчу.

Буду смирно да спокойненько
Под крестом еловым тлеть
И соседнего покойника,
Как умершего, жалеть.

А покуда злее пущего
Дует ветер из щелей,
Ты меня, с тобой живущего,
Как живого, пожалей.

Она сидела на полу
И груду писем разбирала,
И, как остывшую золу,
Брала их в руки и бросала.

Брала знакомые листы
И чудно так на них смотрела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело.

О, сколько жизни было тут,
Невозвратимо пережитой!
О, сколько горестных минут,
Любви и радости убитой!

Стоял я, молча, в стороне
И пасть готов был на колени,
И страшно грустно стало мне,
Как от присущей милой тени.

Я рыдаю на выдох,
Слезы бьются, звеня:
Он не любит красивых,
Он не любит меня!

Он не ценит фигуры,
Кожи ласковый цвет:
Все красавицы – дуры,
В них изюминки нет.

Он целует цинично,
Он глядит свысока,
У него все отлично:
Жизнь проста и легка;

У него все прекрасно,
Он умен, он эстет;
Про меня ему ясно:
Ничего во мне нет.

Только блеск и красивость
И немножко мозгов,
И, попав в его милость,
Я растаю от слов;

Как кусочек искусства,
Восхищу я его;
Но ни мысли, ни чувства -
Не возьму ничего.

Просто очень приятно
Гладить кожи атлас…
И уже не понятно,
Кто глупее из нас.