С лёгким треском и пощёлкиваньем ливень,
Точно пламень, по листве перебегал,
Слабый стволик – то ли липин, то ли сливин, –
Словно ладя тетиву, перегибал.
Ливень пел; как в тигле, плавился в кювете,
Расползался, блеском улицы залив,
Расплетал, сплетал болтавшиеся плети
Длиннолистых, без того плакучих ив.
Барабанил по наличникам железным,
По навесу жестяному колотил,
Был он летним, плодоносным, полновесным –
И светлел, и затихал, и уходил.
И по уличным разливам, переливам
Плыли отсветы – следы его затей.
И сиял июль, сиял, как перед ливнем,
Но – серебряней, хрустальней, золотей.
Любовь Сирота
